Напиши мне, напиши…

Знаете, чем больше я пишу, тем больше мне это занятие нравится. Даже несмотря на то, что при открытии ворда, в моей голове проносится из одного уха в другое ветер, нет, не ветер, настоящее штормовое предупреждение. Хотя этот «бриз», этот бризец ничего не приносит, руки чешутся и почесать их хочется о клавиатуру.

Нет, всё-таки можно было предположить, что в какой-нибудь отдалённой перспективе я сподоблюсь выражать свои мысли письменно. Потому что печатный мир всегда был частью моей Вселенной. Мне покупали новую книгу, и я отключалась в неё на диване – и не возвращалась до последней страницы. Да и дома было что почитать – в советские времена мои предки покупали все книги, которые только можно было приобрести, от Сэлинджера ( всё, на этой книге можно было остановиться, пока она есть дома – всё в порядке) до батареи энциклопедий по искусству, которые мама с папой привезли из свадебного путешествия из Москвы (о, времена! о, нравы!)

Так что я выныривала из детектива в фантастику, из неё меня выносило прямо в африканскую саванну – охотиться на тигров и бегемотов, а уж оттуда и до Мастера с Маргаритой всего ничего. Дома было что читать, и я читала, иногда во вред учёбе. Сдались мне эти ваши ашхлоры, когда тут «Суета вокруг дивана», а? Разве не романтично предпочесть учебнику по физике Яна, к примеру? Мне всё равно было абсолютно непонятно как, и самое главное, ЗА КАКИМ ЧЁРТОМ, между двумя катерами натягивают канат. Ненормальные развлекаются?

А потом на нас всех наступил подростковый возраст и выдавил из нас первые вирши. Много первых вирш, за ними и пару малых литературных форм. Как здорово они получались, тогда мне, как и всем нормальным людям казалось, что стихи рушатся на людей с неба. А если с неба, значит так и надо – хоть с кривым ритмом, хоть «без никакой рифмы». Если бы у меня был интернет, я бы попробовала нашарить свои тогдашние аккаунты на прозе.ру и стихах.ру. Но это врядли реально.
После этих аккаунтов у меня появились блоги. Хотя скорее дневники. Не для чего, просто так. Точно так же без цели я читала чужие блоги, пожирала. Эвридей. Там ведь про живых людей. Так ещё если блоггеру утром в автобусе отдавили ногу, руку или сердце, то к вечеру весь испытанный блоггером катарсис будет препарирован и расписан в деталях.
Мы ведь не в сказке – значит, не всё шло гладко. В школе тоже изучали литературу, через написание горы конспектов и анализы стихотворений. Конспекты моим кривым детским почерком не котировались, а грамотно проанализировать стихотворение мне и в состоянии лингвистической пятикурсницы было бы проблематично ( ямб с хореем не лезут в мою голову ни за какие коврижки). Если же вы пересекли реку Стихоанализа, и прошли через равнину Классической прозы, путь ваш лежит прямо к горе Сочинений, самой её вершине. Вот этот географический пик вызывал во мне праведное негодование. Если «сочинение», значит нужно «сочинять», а не рерайтить предыдущий урок. Да и корреляция между цветом обоев на стенах и детскими травмами персонажа, как тема сочинения, не всегда позволяла не сотворить что-либо приличное.

Не знаю, как из нежного возраста, в котором я ещё писала, я вступила в «дни сомнений, дни тягостных раздумий». Но чем больше я пишу, тем меньше сомневаюсь.

Кстати, моему поколению с чтением повезло, мы росли с Гарри Поттером, который очень хорошая книга.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *